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L'espoir luit comme un brin
de paille dans l'étable
L'espoir luit comme un brin de
paille dans l'étable.
Que crains-tu de la guêpe ivre de son vol fou
?
Vois, le soleil toujours poudroie à quelque trou.
Que ne t'endormais-tu,
le coude sur la table ?
Pauvre âme pâle, au moins cette eau
du puits glacé,
Bois-la. Puis dors après. Allons, tu vois, je reste,
Et je
dorloterai les rêves de ta sieste,
Et tu chantonneras comme un enfant
bercé.
Midi sonne. De grâce,
éloignez-vous, madame.
Il dort. C'est étonnant comme les pas de
femme
Résonnent au cerveau des pauvres malheureux.
Midi sonne. J'ai fait arroser dans
la chambre.
Va, dors ! L'espoir luit comme un caillou dans un creux.
Ah !
quand refleuriront les roses de septembre !
Verlaine ( 1844 - 1896
)
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