|
L 'AUTOMNE
L'été a rangé son maillot
Rayé
septembre, plié bagage.
Sur l'écran laineux des nuages
Hélios projette les
diapos
Des corps offerts à ses rayons
En souvenir du bon vieux
temps.
Sa rancœur colore aigrement
La nature avec ses crayons
Projette
des jaunes, des rouges, des ocres,
Retouche les feuilles de sa
couture,
Défilé de haute nature
Des arbres mêlés dans le
désordre.
Les aiguilles des bogues
impuissantes
Contre les talons des chaussures
Les châtaignes grilleront
c'est sur
Sur des braises incandescentes.
Les feuilles qui bruissent sous les
pas
Cachent les girolles et les cèpes.
Ils ont horreur de
l'omelette
Préfèrent l'humus des sous bois.
Les fusils et les
gibecières,
Les museaux humides des chiens
Auront fait le voyage pour
rien
Les lapins dans les trous se terrent.
Les cœurs ornent de
chrysanthèmes
Des illusions mortes à jamais
C'est aux vivants, là pas
après
Qu'il faut dire combien on les aime.
Jaloux de la parure des
arbres
Le vent déshabille les branches
Elles gesticulent et se
déhanchent.
Leurs douleurs le laissent de marbre.
Avant qu'automne rende les
armes
Soleil tente un dernier sursaut
L'été indien tombe dans l'eau
La
pluie lui fait verser des larmes.
Le temps oscille. Soleil
grisaille
L'hiver déteste les couleurs
Les hommes insistent dans les
erreurs
Les âmes hésitent : Paix,
représailles.
| 